ANTONIO BRASILEIRO

"Figura referencial entre os nomes surgidos a partir doa anos 60, Antonio Brasileiro, reconhecido nacionalmente pela sua produção poética, estreou na ficção com o romance Caronte, tendo também uma atuação destacada como agitador cultural, responsável por iniciativas como as revistas Serial e Hera e as Edições Cordel, a que se deve boa parete de publicações de jovens autores baianos."

"O que faz o encanto da poesia de Antonio Brasileiro é ser tão intensamente lírica e ao mesmo tempo tão completamente ligada aos acontecimentos exteriores. Dir-se-ia que a voz do poeta, filtrada pelo sentimento do eu lírico, amplia-se à medida que encontra ressonância no sentimento do mundo."

Por Myriam Fraga, em prefácio do livro Antologia Poética - Antonio Brasileiro

TIQUES Pode o amor com sua falta envolver-me em amarguras - pode uma neurose obscura cutucar-me, na psique, algo que (e quem sabe?) não descubro - pode haver doenças, desastres, desquites, dividas, desavenças - pode ser que tudo mude ou permaneça a mesma sem-graça cotidiana existência estapafúrdia - pode chover canivetes ou estrôncio, que é mais chique - pode haver quem não tenha tiques, faça, impávido, bhakti-yoga: o fato é que não me encanto nem me espanto nem corro às léguas. Fico quieto no meu canto. E vão à pura merda ids e egos.

Quero partir, não parto. Quero gritar, não grito. Canso de mim, me agasto. Para onde vou, é ali. Se me procuro, que acho? Não parto. Por que não parto? Não grito. Por que não grito? O beco - mas, e este beco? E esta dura rua em círculos? Escreve, poeta. Escreve! (A vida - aprende - não é breve.)

SÍSIFO E A LÁGRIMA Há coisas que não decifro. E nem por isso sofro. Estar no mundo é que é o difícil. O sol é uma bola imensa. Eu, pó de mésons. Em torno a mim nenhuma só tormenta. A tarde é linda, pássaros chilreiam. Na radiola uma sonata para violino de Bach.

CONTEMPLAÇÃO DA NUVEM A vida é a contemplação daquela nuvem. E o mundo uma forma de passar, que inventamos para não ver que o mundo não é o mundo, mas uma nuvem passando. E uma nuvem passando ensina-nos mais coisas que cem pássaros mil livros um milhão de homens. A vida é a contemplação daquela nuvem. E o mundo uma forma de passar, que inventamos para não ver que o mundo não é o mundo, mas uma nuvem. Passando.

ARTE POÉTICA Meus versos são da pura essência dos poemas inessenciais. Nada dizem de verídico não querem nada explicar. Não narram o clamor dos peitos não encaram a dor do mundo. Se por vezes falam alto é por puro gozo, júbilo: humor que brota de dentro como se movem os astros. Eles, meus versos, são pura floração de irresponsáveis flores nascidas nos mangues, por nascer - mas multicores, lindas, não importa que os homens as conheçam ou não as conheçam.

Compor um homem com suas tramas, seus dramas, teogonias, gramáticas, soluços; compor um homem, do orvalho matinal compor um homem, do céu cheio de estrelas, do mistério do homem compor o homem; compor um homem da criança que há no homem, do homem a adivinhar-se em antiquíssimas retinas; compor um homem com seus longos soluços, gramáticas, teogonias - e recriá-lo perante os outros homens.

Quero fazer um poema reto. Sem emoções - que essas nos embaçam. Sem sutilezas semânticas ou glaxúrdias gramáticas. Quero fazer um poema simples, sem sentido. (Que o essencial não tem sentido.) Quero escrever como se uma árvore soubesse olhar as nuvens: um poema que só por existir se explique e me explique.